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闯进来的是三个穿着黑底红边袍子的人。

袍角绣着的不是花纹，是某种用暗红色丝线绣成的、像是干涸血渍的图腾。

为首的是个女人。

很年轻，但眼睛老得像口枯井。

她手里拎着一串铃铛——和屋檐下母亲挂的那些一模一样，只是她这串的铃舌是骨头磨的，风一吹，发出的不是潮声，是牙齿打颤的声音。

“林战天。”

女人的声音很轻，轻得像蛇在草叶上滑行，“十八年期限到了。

那东西，该还了。”

父亲站起身。

只是这么一个简单的动作，祠堂里的空气突然变得粘稠起来。

烛火被他身上散发的威压压得趴了下去，火苗矮矮地贴着烛芯，像是随时会窒息。

“我夫人从未欠你们什么。”

父亲的每个字都像从铁砧上敲出来的，“倒是你们‘血衣门’，十八年前那笔账，我还没算。”

女人笑了。

笑的时候露出牙齿，牙齿很白，白得像她手里那串骨铃。

“你夫人的确不欠。”

她的目光落到林玄身上，那目光有实质，像冰锥子扎过来，“但她儿子欠。

欠一条命，和一副...天生的‘容器’。”

女人动了。

不是冲父亲，是冲林玄。

她手里的铃铛一晃，那些骨舌撞击铃壁，发出的声音钻进耳朵后变成实实在在的疼痛——像是有人用铁签子从耳道捅进去，在搅动脑髓。

林玄想躲，身体却像被钉在青石板上。

不是被定身，是被那声音震得每一寸肌肉都在痉挛。

他眼睁睁看着女人的手抓向自己心口——那里，暗金色的图腾正在发烫。

父亲挡在了前面。

没有惊天动地的招式，父亲只是抬起右手，对着女人轻轻一握。

祠堂里的空气凝固了。

是真的凝固——林玄看见飘浮的灰尘突然停在半空，看见烛火定格成静止的金色琥珀，看见女人前冲的身影像是撞进了一堵透明的、由无数细密丝线织成的墙。

那些“丝线”是父亲的灵力。

但和寻常武者乳白色的灵力不同，父亲的灵力是...透明的。

像是凝固的空气，又像是看不见的枷锁。

它们缠上女人的西肢、脖颈，然后开始收紧。

女人脸上终于露出恐惧。

她想摇铃，手腕却己经被绞断。

骨铃铛掉在地上，滚到林玄脚边。

铃铛还在响，只是声音变得嘶哑，像是垂死的鸟在叫。

“爹——”林玄喊出这个字时，喉咙里尝到铁锈味。

他看见父亲的后背在流血——不是受伤流血，是皮肤在渗血。

那些透明的灵力每收紧一分，父亲后背渗出的血就多一分。

血浸透青衫，在布料上晕开一朵不断扩大的、暗红色的花。

“走！”

父亲没有回头，声音是从牙缝里挤出来的，“去后山...禁地最深处的...石碑下...”另外两个黑袍人同时动了。

他们拔出的不是刀剑，是两柄像是用人骨打磨成的短刺。

刺尖不是锋利的，是锯齿状的——那种锯齿不是为了切割，是为了钩住血肉后，撕下一整块。

父亲左手继续控制着女人，右手对着那两个黑袍人一划。

祠堂的空间裂开了。

不，不是真的裂开，是父亲指尖划过的地方，空气像布帛一样被撕出一道黑色的口子。

口子里不是黑暗，是某种...涌动的、像是活物的混沌。

那混沌伸出无数透明的触须，缠上两个黑袍人的武器。

骨刺开始融化。

像是蜡遇见了火，从刺尖开始，一寸寸变成粘稠的、冒着白烟的液体滴落。

液体滴在青石板上，石板发出被腐蚀的嘶嘶声。

但父亲的七窍也开始流血。

血不是滴，是流，像七道红色的小溪顺着他的脸颊、下颌往下淌。

“走啊！”

这次是吼出来的，吼声里混着血沫。

林玄抓起脚边的骨铃铛，转身冲向祠堂后门。

铃铛在他手里疯狂震动，震得他虎口发麻。

他冲出祠堂的瞬间，听见身后传来某种东西碎裂的声音——像是琉璃盏被摔碎，又像是...骨头被一根根折断。

他没有回头。

他不敢回头。

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