我不是戏鬼

～～脑子放置处～～，被一个老太婆碰瓷讹了两万元，他这几天心情各种不痛快，莫名有了个想法，碰瓷，好像比唱戏安逸多了～～，所以遭了报应，可是这报应来的也太快了…“出将入相”门帘还在晃。。耳边是风撕裂空气的尖啸，还有台下观众来不及反应的惊呼——那声音像隔着一层水，闷闷的，远远的。：太慢了。，后背就重重砸在戏台的正中央。“嘭——”
一声闷响。像是鼓槌落在了最不该落的地方。

沈宴池的眼睛还睁着，直直盯着头顶的横梁。那根横梁他看过无数次，每次《界牌关》演到“盘肠大战”的**，他都要从那下面翻过去，做一个漂亮的后空翻，稳稳落在台口，赢得满堂彩。

今天他也翻了。

只是没落稳。

不对。他想。不是没落稳，是脚下的桌面子——有人在上面抹了油。

意识开始涣散，像墨滴落入清水，一点一点晕开。台下终于炸开了锅，有人在尖叫，有人在喊“打120”，有人在往外跑，也有人——在往前挤。

沈宴池的眼珠动了动，费力地转向台下右侧。

那里坐着赵金奎。

娱乐大亨，投资方老板，今晚这场演出的“座上宾”。他穿着一身藏青色中山装，端坐在第三排正中间，周围围着一圈保镖和助理。

他在笑。

嘴角微微上扬，弧度不大，但沈宴池看得清清楚楚。

那是如愿以偿的笑。

“沈老板！沈老板！”

有人冲上台来，是戏班子的管事老梁。他跪在沈宴池身边，手抖得不知道往哪儿放，想扶又不敢扶，嘴里只会喊：“沈老板，你撑住，救护车马上就到——”

沈宴池想说话，但嘴里涌上一股腥甜。

他想说：老梁，别费事了，我腰断了，后背也碎了，救不活的。

他还想说：你替我照顾好奶奶，别让她知道我是这么死的。

但他什么都没说出来。

血从嘴角溢出来，顺着脸颊往下淌，流到耳朵里，堵住了外面的声音。世界变得越来越安静，只剩下自已的心跳——咚、咚、咚——越来越慢，越来越弱。

最后一下心跳的时候，他看见舞台顶上的灯光。

那些灯真亮啊。平时在台上被照着，只觉得热，只觉得晃眼。现在躺在这里看，才发现那些灯像星星，一颗一颗的，挂在他够不着的地方。

他想伸手去够。

手抬到一半，重重落下。

黑暗彻底淹没了视线。

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不知道过了多久。

也许是一瞬，也许是一百年。

沈宴池感觉自已在下沉，一直在下沉，穿过冰冷的水，穿过黏稠的泥，穿过什么都看不见的虚无。他想挣扎，但身体不听使唤；他想喊叫，但喉咙发不出声音。

就在他以为自已要永远沉下去的时候——

脚底下突然踩到了什么。

硬的。平的。

他睁开眼。

一片漆黑。

不是那种关灯之后的漆黑，是浓得化不开、伸手不见五指的漆黑。他眨了眨眼，适应了一会儿，才隐约辨认出头顶的轮廓——

横梁。

木质的横梁，雕着花纹的横梁。

这横梁……不对。

沈宴池猛地坐起来。

疼！

后背像被人用刀划开一样疼！但疼痛只持续了几秒就消失了，取而代之的是一种从未体验过的感觉——冷。不是冬天的冷，是往骨头缝里钻的冷，像是有人把他的血全抽干了，换成了冰碴子。

他低头看自已，愣住了。

一身破烂的戏服。

不是他死前穿的那身《界牌关》的行头，而是一身他从未见过的戏服——石青色的褶子，已经褪色发白，袖口和下摆烂成了布条，上面还有暗红色的污渍，像是干涸的血。

他的手。

他抬起手，借着不知道从哪里来的微弱光线，看清了自已的手——苍白，青灰色的血管隐隐可见，指甲泛着不正常的青紫色。

这是我的手？

他慢慢站起来，环顾四周。

戏台。

这是一座戏台。

但和他生前演出的那些现代化剧场完全不同。这座戏台是古式的，方形的台面，三面围着雕花栏杆，台口有两根朱红色的柱子，上面的漆已经斑驳脱落。台后是一扇屏风，上面绘着“福禄寿”三星，颜料褪得只剩轮廓。

屏风两侧各有一道门，挂着门帘——左边是“出将”，右边是“入相”。门帘已经看不出原来的颜色，灰扑扑的，上面还有破洞。

台下。

他看向台下。

一片黑暗，什么也看不清。但他能感觉到，那片黑暗里有东西，有眼睛，正在看着他。

“这是哪儿……”

他开口说话，声音沙哑干涩，像是很久没有说过话的人。

没人回答他。

沈宴池站在原地，脑子里乱成一团。他记得自已死了，记得赵金奎那个笑容，记得老梁的哭喊……然后呢？然后怎么会在这里？

他试着往前走了一步。

脚踩在台板上，发出轻微的“吱呀”声。那声音在空荡荡的戏楼里回荡，像老人的**。

他走到台口，往下看。

台下是一排排长条凳，整整齐齐地摆着，上面落满了灰尘和蛛网。最前面的几张桌子上，还摆着茶壶茶碗，茶壶里的水早就干了，茶碗底结着一层黑乎乎的垢。

就像——

就像一场戏刚刚散场，人走了，东西还在。

但这里到处是灰尘和蛛网，分明荒废了许多年。

沈宴池站在原地，脑子里闪过一个可怕的念头。

他低头看着自已青灰色的手，看着身上破烂的戏服，看着这个陌生的古戏台——

一个词从心底冒出来，冰冷刺骨。

戏鬼。

他听过这个说法。老一辈的戏班子里流传着一种说法：有些戏子死在台上，怨气不散，就会变成“戏鬼”，永远困在戏楼里，日日夜夜唱戏，直到魂飞魄散。

他以前只当这是传说。

现在他信了。

“不……”

他往后退了一步，后背撞在栏杆上。那栏杆“咔嚓”一声，差点断裂。他稳住身形，大口喘气——虽然他不知道鬼需不需要喘气——强迫自已冷静下来。

冷静。冷静。沈宴池，你什么场面没见过，别慌。

他深吸一口气，开始在戏楼里探索。

台后是化妆间，几面铜镜锈迹斑斑，镜面上落满灰尘，照不出人影。化妆台上摆着几个胭脂盒，里面的胭脂早就干成了粉末，颜色却还是红的——红得像血。

再往后是衣箱房，几个大箱子堆在墙角，箱盖半开着，露出里面发霉的戏服。那些戏服曾经艳丽夺目，现在只剩下一片片腐烂的绸缎，散发着一股说不清的气味。

衣箱房后面还有一扇门，虚掩着。

沈宴池犹豫了一下，推开门。

是一间小屋子，像是账房。屋里摆着一张八仙桌，桌上放着一盏油灯——油灯？

他走过去，仔细看那盏油灯。灯座是铜的，已经生了绿锈，灯碗里的油早就干了，灯芯只剩一截黑炭。

但就在他盯着看的时候，那灯芯突然亮了一下。

很微弱，像萤火虫的光，一闪就灭了。

沈宴池下意识往后退了一步，撞到了身后的架子。架子上摆着几本账本，被他一撞，哗啦啦掉下来，落在地上。

最上面的一本摊开了。

沈宴池低头看去，瞳孔猛地一缩。

那账本的纸页上，赫然写着一个名字——

“沈宴池”。

后面还有字。血红色的字，像是刚写上去的，还在往下淌：

“丁卯年生，享年二十三岁。死于非命，怨气不散，入此戏楼，为第七任守台戏鬼。”

沈宴池的手在发抖。他蹲下去，想翻看后面的内容，但那些血字突然像活了一样，开始在纸上游走，重新排列组合——

“戏鬼之规：唱满七七四十九场鬼戏，可重获新生。”

“鬼戏之约：须有活人主动请戏，不得强求。”

“戏码：由请戏人之执念而定。”

“戏筹：不收金银，只取一物换一物——记忆、情感、寿元、命数，皆可为筹。”

“戏规：戏一开腔，不得中断。听戏者，不得中途离场，不得惊声尖叫。违者——”

字写到这里，突然停住了。

沈宴池盯着那个“者”字，等着后面的内容。

但那些血字突然像受惊的虫子，四散游走，消失在纸页的纹理中，再也不出来了。

与此同时，身后传来一阵响动。

“吱呀——”

是门轴转动的声音。

沈宴池猛地转身，看向来时的方向。衣箱房的门不知什么时候关上了，但现在又缓缓打开了一条缝。门缝里，隐约有什么东西在动。

他站起来，盯着那条门缝。

门缝里伸出一只手。

枯瘦的，灰白的，指甲很长的手。那只手扒住门框，慢慢把门推开。

然后，一张脸探了出来。

那是一个老人的脸，皱纹堆叠，眼窝深陷，嘴唇干裂。但让沈宴池脊背发凉的不是这张脸有多可怕——

而是这张脸，他认识。

那是他自已。

准确地说，是他如果活到八十岁，可能会变成的样子。

那个“老沈宴池”看着他，嘴角慢慢咧开，露出一个诡异的笑容。然后伸出那只枯瘦的手，指向他身后的账本。

沈宴池低头看去。

账本上，新的字迹正在浮现——

“第一位请戏人，将于三日后亥时到来。”

“请戏人之执念：转运。”

“请戏人之因果：与仇人同出一门。”

沈宴池盯着那行字，脑子里闪过赵金奎的脸。

与仇人同出一门……什么意思？

他猛地抬头，想问个清楚。

但门口空空荡荡，什么也没有。

只有那扇门，还在微微晃动。